« La femme qui inventa l’amour », un Alexandre Jardin lumineux
Il y a dans ce livre une ardeur singulière, une façon d’empoigner le monde par le fil invisible du sentiment et d’en faire une matière neuve. La femme qui inventa l’amour n’est pas un simple roman : c’est une invention de mythologie, un geste qui imagine l’aube d’une émotion comme on raconte la naissance d’un fleuve. Alexandre Jardin déploie son récit avec la ferveur d’un conteur qui croit encore que les histoires peuvent déplacer les montagnes intérieures.
Ce qui frappe d’abord, c’est la liberté de la construction : l’auteur tisse son décor sans complaisance historique, mais avec la justesse du visionnaire qui sait que la vérité sensible prime sur la vérité datée. Il confère au sentiment amoureux une dimension presque élémentaire ― l’amour apparaît comme un feu primordial, une énergie qui vient fissurer l’ordre ancien et donner aux êtres une manière inédite d’exister. L’idée est belle, inattendue, stimulante : montrer le changement d’un monde par la simple apparition d’un élan du cœur.
Le style, lui, oscille entre souffle et délicatesse. Alexandre Jardin écrit avec des images qui scintillent, des phrases qui avancent comme des barques sur un fleuve clair. On sent une jubilation à sculpter la langue, à faire chanter les métaphores et à pousser le lecteur vers ce territoire rare où la littérature et la poésie ne sont plus séparées. Les personnages, traversés par le désir et l’éblouissement, portent une densité symbolique qui fait résonner le récit bien au-delà de son intrigue.
Enfin, il y a cette impression que le roman s’adresse au temps présent sans jamais le citer. En racontant l’invention d’un sentiment, il parle en creux de ce que le nôtre a peut-être perdu — la force de croire qu’une émotion peut renverser un destin. Et c’est précisément cette foi, à la fois tendre et téméraire, qui donne à l’ouvrage sa puissance singulière.
On referme le livre avec l’impression d’avoir assisté à une naissance, celle d’une idée qui ne cesse de se propager. Une réussite rare, lumineuse, qui rappelle que la littérature a encore le pouvoir d’élargir notre regard et d’ouvrir des brèches dans la pierre du quotidien.
